Моя профессия - писать тексты и говорить, какая же херня получилась. Делать второе, естественно, получается гораздо лучше.
Ворчливо: Пишу, перечитываю, вскрикиваю "Какой стыд!" Перфекционизм ебаный, как от тебя избавиться? Скоро в Гоголя превращусь. Давно бы сожгла все, если бы писала от руки. Хард сносить - не вариант.
Врачи здороваются с призраками.
Удивленно: Крест даю! Никого не было в коридоре, а врач с кем-то поздоровалась. Ясен пень, что не со мной. У меня и имя иное.
Мне кажется, последние из тех, кто ищет смысл жизни, умерли еще в начале 20 века.
Со вздохом: Мне только так кажется, а долбоебов мужского пола с поиском смысла жизни хоть вилами грузи. Буэ.
С людьми не надо общаться хотя бы потому, что они с пафосом открытия говорят то, что ты уже знал 10 лет назад.
Качая головой: Они думают об этом в двадцать пять, а ты уже думал об этом сидя в туалете, в пятнадцать.
Почему со мной не разговаривают взрослые:
- Куда пойдешь работать после универа?
- Шлюхой на трассу.
Почему со мной не разговаривают парни:
- Как дела?
- Отлично. Ты как?
- Смысл жизни ищу.
- Ебанутый?
Почему со мной не разговаривают девушки:
- Я так буду по универским скучать! По девочкам :3
- Поржать не над кем будет. Правда.
С усмешкой: Нам с этим обществом не по пути.
5 курс - самое время посраться с теми, которых никогда не увижу. Вахтер: "Пропуск!" ХУЁПУСК. Соседка: "Я закрою окно". ХУЙНО. Курс: "Надо подготовить стол к выпускному". ХУЮСКНОМУ. Делаю тату с "ОТЪЕБИСЬ!"
С "пффф": А еще, ебаные бумажки, будьте вы прокляты. Я всё сказала.
Самая сексуальное занятие - не секс, а интервьюривание.
Заламывая руки: ВОЗЬМИТЕ У МЕНЯ ИНТЕРВЬЮ! ААААААА!
Самый лучший друг человека - изоляция.
Кивая: Спешал фо ми.
Писателя хоронят фразы, которые он написал, но не понял до конца.
С думой: Это то, что у него остается в нейтралитете. Те, кто не любил, не любят. Те, кто любил, забудут.
Чувствую, как медленно приближаюсь к мысли "я анус этой Вселенной". Я анус этой Вселенной! 22 года уже, а я не написала ни одного гениального произведения. Сжигать таких надо.
С гневом: Вместе с текстами, млять.
Никто не хотел узнать, как же я создаю свои тексты, понаблюдать, как это происходит, прикоснуться к процессу создания чуда. Обида ебаная.
С досадой: НИКТО. Я бы многое отдала за то, чтобы расспросить пишущего мои любимые тексты о процессе творчества. Я же всем побоку. Понятно, почему. АНУС ЭТОЙ ВСЕЛЕННОЙ.
Главное - дыхание перехватывает не от музыки, а потому, что есть ТАКОЙ человек.
Кивая: От осознания, что этот человек - ГЕНИЙ, начинает трясти.
Никак из головы не выходит фраза, которой оценил Стас Пьеха творчество Z: "Много от британской музыки". СТАС, БЛЯТЬ. ПЬЕХА, БЛЯТЬ. АХАХАХАХА. Z бы ответила: "А у Стаса Пьехи много от его бабушки". АХАХХАХАХАХ.
С улыбкой: Без комментариев.
- Тебе 80 лет. Почему ты одна до сих пор?
- Мне гадалка предсказала мучительную смерть от взрыва в метро, мучительную смерть с мужем.
Морща нос: Я забыла карты маме отдать. Куриная память.
Теперь на любое замечание мамы отвечаю: "У всех татарок так".
Торжественно: Мы с Ренатой наполовину татары, наполовину русские. Приятно же.
Шепчу маме: "Ко мне иногда приходит катарсис... И я пишу". Мама бабушке кричит: "Представь, к ней какой-то мужик приходит, Фетарсис!"
Закатывая глаза: Артхаус, а не хаус.
Надела дома черные очки.
Мама: Ты чего?
Я: Репетирую, как буду скрываться от фанатов. Как тебе?
Качая головой: Бывает. Хотя бы так себе настроение поднимаю.
Ворчливо: Пишу, перечитываю, вскрикиваю "Какой стыд!" Перфекционизм ебаный, как от тебя избавиться? Скоро в Гоголя превращусь. Давно бы сожгла все, если бы писала от руки. Хард сносить - не вариант.
Врачи здороваются с призраками.
Удивленно: Крест даю! Никого не было в коридоре, а врач с кем-то поздоровалась. Ясен пень, что не со мной. У меня и имя иное.
Мне кажется, последние из тех, кто ищет смысл жизни, умерли еще в начале 20 века.
Со вздохом: Мне только так кажется, а долбоебов мужского пола с поиском смысла жизни хоть вилами грузи. Буэ.
С людьми не надо общаться хотя бы потому, что они с пафосом открытия говорят то, что ты уже знал 10 лет назад.
Качая головой: Они думают об этом в двадцать пять, а ты уже думал об этом сидя в туалете, в пятнадцать.
Почему со мной не разговаривают взрослые:
- Куда пойдешь работать после универа?
- Шлюхой на трассу.
Почему со мной не разговаривают парни:
- Как дела?
- Отлично. Ты как?
- Смысл жизни ищу.
- Ебанутый?
Почему со мной не разговаривают девушки:
- Я так буду по универским скучать! По девочкам :3
- Поржать не над кем будет. Правда.
С усмешкой: Нам с этим обществом не по пути.
5 курс - самое время посраться с теми, которых никогда не увижу. Вахтер: "Пропуск!" ХУЁПУСК. Соседка: "Я закрою окно". ХУЙНО. Курс: "Надо подготовить стол к выпускному". ХУЮСКНОМУ. Делаю тату с "ОТЪЕБИСЬ!"
С "пффф": А еще, ебаные бумажки, будьте вы прокляты. Я всё сказала.
Самая сексуальное занятие - не секс, а интервьюривание.
Заламывая руки: ВОЗЬМИТЕ У МЕНЯ ИНТЕРВЬЮ! ААААААА!
Самый лучший друг человека - изоляция.
Кивая: Спешал фо ми.
Писателя хоронят фразы, которые он написал, но не понял до конца.
С думой: Это то, что у него остается в нейтралитете. Те, кто не любил, не любят. Те, кто любил, забудут.
Чувствую, как медленно приближаюсь к мысли "я анус этой Вселенной". Я анус этой Вселенной! 22 года уже, а я не написала ни одного гениального произведения. Сжигать таких надо.
С гневом: Вместе с текстами, млять.
Никто не хотел узнать, как же я создаю свои тексты, понаблюдать, как это происходит, прикоснуться к процессу создания чуда. Обида ебаная.
С досадой: НИКТО. Я бы многое отдала за то, чтобы расспросить пишущего мои любимые тексты о процессе творчества. Я же всем побоку. Понятно, почему. АНУС ЭТОЙ ВСЕЛЕННОЙ.
Главное - дыхание перехватывает не от музыки, а потому, что есть ТАКОЙ человек.
Кивая: От осознания, что этот человек - ГЕНИЙ, начинает трясти.
Никак из головы не выходит фраза, которой оценил Стас Пьеха творчество Z: "Много от британской музыки". СТАС, БЛЯТЬ. ПЬЕХА, БЛЯТЬ. АХАХАХАХА. Z бы ответила: "А у Стаса Пьехи много от его бабушки". АХАХХАХАХАХ.
С улыбкой: Без комментариев.
- Тебе 80 лет. Почему ты одна до сих пор?
- Мне гадалка предсказала мучительную смерть от взрыва в метро, мучительную смерть с мужем.
Морща нос: Я забыла карты маме отдать. Куриная память.
Теперь на любое замечание мамы отвечаю: "У всех татарок так".
Торжественно: Мы с Ренатой наполовину татары, наполовину русские. Приятно же.
Шепчу маме: "Ко мне иногда приходит катарсис... И я пишу". Мама бабушке кричит: "Представь, к ней какой-то мужик приходит, Фетарсис!"
Закатывая глаза: Артхаус, а не хаус.
Надела дома черные очки.
Мама: Ты чего?
Я: Репетирую, как буду скрываться от фанатов. Как тебе?
Качая головой: Бывает. Хотя бы так себе настроение поднимаю.
И ты снова меня поражаешь и восхищаешь. Многие мысли из этого поста мне знакомы, но ты подаешь их в такой форме, что мой мозг аплодирует. Сразу напрашивается сравнение - стереозвук в наушниках. В одном "ухе" барабаны, в другом - вокал. Вот и твоя запись разбита на два потока, которые, сливаясь, образуют мелодию. Стереозаметка.
ОтветитьУдалитьНасчет того, что тебе не нравится написанное тобой. Так как сравнения напрашиваются только с великими (Кафка велел своему другу сжечь свои произведения. Он не послушался), то считаю это очередным признаком твоей гениальности. У тебя настолько все отточено! Содержание - яркие, оригинальные, неповторимые образы и сюжеты, которые приходят к тебе из Другого мира. Там, где твоя родина. Форма - филологически-филигранная, да еще и настолько интересная, что только диву даешься, как можно так ладно придумать. (В любом твоем произведении я находил эти особенности. Это ли не стиль? Интегрирующая черта твоих произведений - стильность). И наконец, то, что анализу и разъятию на части не поддается - атмосфера, суггестия. То, отчего хочется смеяться, плакать, то, что щемит. То, что воздействует на сферу чувств, - а интеллект уже испытал воздействие формы и содержания. Твое творчество - не серая монофония. Оно полнозвучно, стереофонично, как самая лучшая музыка - и грамотно, и вдохновенно.
это правда, Анонимный, про музыку. как у Земфиры--слова-то-- одно, а чувства, настроения, стискивание сердца--другое..
ОтветитьУдалитькак удивительно и непонятно: я не матерюсь, всегда презирала мат и избегала матерящихся, но здесь даже мат--красиво. красиво!
ОтветитьУдалитьИ почему, сколько я ни пыталась, выковырнуть тебя творца в повседневной личине не удавалось.Видимо, такою ты становишься только в случае катарсиса. Восхищает и пугает: как же можно в этом мире рваться сквозь дебри тупомозглых ценителей "прекрасного" и не надорвать пуп? Как можно хоронить внутри столь хрупкого существа столько сил? Наша борьба с обывателем -- это бесполезная трата времени в ЭТОМ мире, но вырощенный в дни усилий геморрой будет почетным орденом,когда наш труд откроет хоть кому-нибудь глаза. С уважением, Чейз.
ОтветитьУдалить