Я, наверное, сыч, самый сычужный из всех, но не могу я вот так жить: делиться событиями из жизни на раз-два, вытаскивать стихи из стола без скрипа, куда-то и кому-то их совать, написывать человеку, у которого тоже тяготы, по ночам, читать свое на обозрение и жаждать похвалы, подергивая бусы. Учить тому, что знаю. И вообще — заикаться, что знаю многое. Открывать рот. Говорить то, что вскочило на душе, как прыщ — сразу. Думать только о себе любимой, всегда и везде. Искать выгоду. Спрашивать, поднимая бровки: «А мне?»
Не могу. Пыталась, но чувствую враньё — самой себе. Будто предаю всех этих кошек, одинокие прогулки с лирикой в ушах и, главное, неистовое желание угла, чтобы никто — не дай бог — не. Здесь, в пыли и паутине, с молью, грызущей мой шарф, я чувствую себя в безопасности.
Комментариев нет:
Отправить комментарий