Отключаешь телефон, ложишься на постель, накрываешь левое ухо подушкой, из правой ладони делаешь пистолет, скользишь пальцами по ребрам слева, ищешь наклон и спускаешь курок. Сердце - вдребезги. Забрызгивает нутро красной пылью.
Есть музыка, просто созданная для пробуждения архаики, спрятанных от совести желаний. Это Return To Mono. 14 треков были нарыты случайно: методом тыка в небо, как и вся моя жизнь. Позже выяснилось, что это божество принадлежит американскому андеграунду. Жанр определить невозможно: я в этом мастер, но остается лишь ввести новое понятие "божественная (опять же) эклектика". С первого взгляда коллектив можно обвинить в пресловутой экспериментальности, как и Laika. Но здесь совсем другая история. Все настолько идеально, что не выделить какой-либо трек. Их поразительно мало, и отсюда их грандиозная ценность. В интернете информация минимальна - так же. Слушать сие стоит в качественных наушниках - обязательное условие. Музыка невероятно интимна, бессознательное разрывает мысли уже с первого прослушивания, голос солистки становится твоим собственным. И не остановиться ведь, да и не хочется. Гениальная эстетика и вопящее одиночество, причем нельзя сказать, что музыка грустная. Она - вся, какая только может быть. Это тест на красоту.
Наполняясь завораживающими звуками, ловлю себя на желании умирать (но не умереть) от любви. Желательно - к крайне недоступному человеку. Строить заранее провальные мечты. Строить и тотчас рушить. Чтобы вернуться в следующий раз. Счастье в несчастье. Наверное, это мое единственное утешение и пристанище.
Мы с Return To Mono - что интересно - похожи. Я такой же, только литературный, андеграунд. Так же наслаждаюсь тем, что творю. Процесс как волшебная оргия, феерия, колдовство, если хотите. И тексты так же эклектичны и поразительны, как и их музыка. Ночные, дневные, разноцветные, сильные. Со сложным узором внутри. Такие разные - отчего еще удивительнее - мелодии: при первом прослушивании слегка отвисает челюсть, при втором ты стараешься ее поставить на место. И как же было бы справедливо, если бы нашелся человек, который оценит мои творения по достоинству. Так же, как я оценила эту дичайше эстетическую музыку.
Да, я впадаю в чистый транс. Душа начинает бессознательный - еще с древних времен - танец. И вот я путаю мелодию и свои желания: а может, они одно и то же, только в разных реализациях. Это как сыграть на фортепиано водопад и как его нарисовать. Водопад свойства не изменит: он не перестанет быть ледяным полотном из взрыва водной стихии. "Стихия" - очень точное слово здесь. Стихия воды, стихия души, стихия любви. Стихия раскаленной стали, бывшей совсем недавно холодным куском металла. Стихия ветра, словно по улице метет песок твоя истинная суть. С прошлой жизни, когда ты был не человеком, а титаном. В твоей душе неслись такие же мощные ветра, срывали с петель двери, путали мысли, поднимали с пола забытые желания и, прежде всего, острое желание любить. Известно ли вам, как желает любви титан? Какова его любовь? Какой она величины? Если б он смог полюбить желаемое, в любви утонула бы планета. Задохнулась бы с улыбкой на устах.
Слова не в силах выразить мощь желания титанической - а значит, фатальной - любви. Демоны должны любить демонов. Каждое слово лишь щекочет тугой воздух, а он от этого все гуще и гуще. Темнота провисает натяжным потолком. Скоро скроются светлые пятна между уснувшими листьями. Неудобно, когда внутри тебя мрак, а за окном - по-погански - светло. Это как белый цвет, который я считаю развратным, в отличие от аскетичного и замкнутого черного. Черный не будет бить тебе в глаза своим присутствием. Кричать "Смотри, какой я черный!" Он просто есть. И, кстати, во многом мы схожи. Хотя я предпочитаю палитру синего. Судьба: полюбишь один цвет - и тут в твою жизнь начинают автоматически приходить вещи этого цвета. А ты даже и не покупаешь ничего. Моя мысль скачет, как пьяная блоха. Широка моя информационно-смысловая структура, как "широка страна моя родная".
С людьми не тяжело, не скучно - никак. Я не нахожу в них того, что есть во мне - "общего для начала дружественных отношений не найдено". Идеала в них нет и не было никогда - это я успела с горечью понять. Но где мощь? Сила мысли? Сила чувства - ненависти/любви? Сила красоты? Поток характера, от которого прижимает к противоположной стене? Сила демонической гениальности?! Сила безумия?!!! Почему вечно "червяшка ползла, ползла и умерла" Розанова?
Перепонки рвутся от громкости музыки, в ресницах запутались блики, периодически я принимаю их за человеческие фигуры и вздрагиваю. Чудесно сидеть в полумраке. Скоро упадет полночь - "чья-то отрубленная голова". Внутри хлещется мокрыми черно-зелеными листьями, проворно и до боли. Черно-зеленое чувство самоистязания. Обсмотрю все окна напротив, те спрячутся, погаснув. И останусь я совсем одна, завывающая в мыслях о силе.
И губы в красной пыли собственного сердца.
Л.А.