Поцелуй словесный

Давно с воробьями не виделись. И где они все эти месяцы пропадали? Откуда вылезли, такие жирные, дородные и влюбленные? Как название этого пансиона? Я бы тоже там побывала. Наблюдаю за ними - визг, кипучая и всегда по делу деятельность, провод сомнамбулически качается - и понимаю, что вешу-то гораздо меньше, словно мысль ворует меня у собственного тела. Что осталось во мне после зимы? Глаза, стихи да кости. На костях побрякивают кольца. Глаза: распахнешь - дитя божье, сощуришь - дитя дьявольское. Стихи тоже где-то побрякивают. Только что сочиненные. В центре бессознательного - в слуховом окне души - во внутреннем голосе головы - на "бумаге" после прочтения вслух, то есть в горле - в другом человеке. От моего рта - вашему. Поцелуй словесный. И не чудо ли? Прочтет некий и, наверняка, решит, что наглоталась Ахматовой или Цветаевой (или еще пуще - обеими!) и давай дудеть в общую дуду, но - не читала, не захлебывалась, чтобы потом отплевываться своими. Если найдешь, откуда приходят стихи, передай Богу привет.

Та она - она и сейчас есть в этом мире, но уже совершенно иная, принадлежащая не мне и, тем более, не нам - любила во мне ребенка. Больного (временами психическое напряжение достигало пика и я билась в конвульсиях, мигрень могла не отпускать неделю, что я даже не могла спать - из-за боли). Блаженного (который что-то вещает, покачиваясь из стороны в сторону, а после не помнит и двух слов из сказанного). Гения (что не обсуждалось, и мне ласково было приказано молчать - ох!). Человека (так один другому говорит: "Ты выше меня"). Историю (так зрят в будущее). Это было невооруженным глазом видно - судьба. Даже сейчас - судьба. Спустя год. И судьбой останется - спустя жизнь. Два человека встретились и распознали друг в друге Бога. Опять говорю о Боге, но Бога не бывает много. Говоря "Бог", я подразумеваю образ божий - тот, что нам вручили еще до рождения, среди райских кущ и всеобщей любви. Тот, который не успели испортить социальные институты вкупе с несчастными родителями (так уж вышло, что на этой планете все родители - несчастны, особенно несчастны те, у кого дети - посланники небесные). Я любила в ней доброту, жертвенность и заботу, то есть то, к чему никогда не была и не буду способна. Забота стояла в ней функцией "по умолчанию". Читалась в лице. Каждый жест - забота. "Можешь одолжить ручку? - Конечно. Бери ее навсегда!" Забота - это отношение ангелов к миру. У доброты есть свои "подводные течения": конформизм, бесхребетность, скрытность ("не хочу обидеть того, кого люблю"), так что сама доброты избегаю. Жертвенность, равная героизму, и геройство как общий для них антоним. Наверное, именно жертвенности разрешено завидовать, ибо дается она избранным (таких еще меньше, чем гениев). Сжимается сердце от мысли, что, возможно, теперь вокруг нее те, кто перечисленного мною не замечает, а если уж заметил - чти.

Камю как-то сказал, что наше бытие было бы оправданным, если бы мы точно знали, что в жизни нашей будет хотя бы одна любовь. Одна - точно. И, уже от меня, не было бы этой оголтелой беготни (бега голого тела) в поисках счастья (потому что, Боже упаси, его может и не быть!) Это - счастье? А это? Что вы чувствуете, когда счастливы? Вдруг я счастлив не так, как нужно? Вдруг это счастье - лишь иллюзия счастья? Если я счастлив - сейчас, то буду платить за счастье - потом? Одна любовь - была. И счастье было - не счесть. Сейчас? Жидкая надежда на то, что повторится из той любви хоть что-нибудь. Например, любовь с моей стороны. Порой кажется, что мотор этот уже не завести.

Говорят, что стихи - мрачные. Какими могут быть стихи в России? Какими могут быть стихи у женщины, живущей в России - уточняю? Снег не покидает нашего двора. Сероватый, голубоватый, сизоватый - пейзаж с суффиксом "оват". И лица - грубоватые, одутловатые, глуповатые. Дешевая акварель. Спички промокли - любовь не зажигается. Мы синего неба не пили несколько месяцев. Откуда взяться красному сердцу?

Не тоскую по людям (так же, как не тоскуют по мне), но тоскую по слову. Благодарите творчество тех, кто заставляет вас остро воспринимать язык, на котором мы говорим. Благодарите тем же словом - острым, как лезвие бритвы. Кромсайте невежественность и беспечность. Кричите, пока в рот не попала земля.