Истукан

В физике есть точка, после которой явление начинает развиваться в обратном порядке. Сколько же, оказывается, физики в нашей психической жизни. Даже больше, чем поэзии. Тебя обидели, предали, растоптали, ты рыдаешь слезами, которые прожигают подушку насквозь, и вот наступает час, когда душа испытывает счастье. Не радость - радость это все-таки активность, а здесь просто - счастье. Исчезает страх быть униженным - это уже случилось: больше трястись незачем. Жаль, в такие моменты не попадается еще один человек с претензиями, а то бы пожала ему руку, может, поцеловала бы в лоб, перекрестив на прощание. Я не обижаюсь отныне. Я всего лишь наблюдатель, который только наслышан о том, что люди любят друг друга. У меня не то что бы иная задача - задача вообще отсутствует. Жить? И не бояться: дышать, говорить, делать. Петь дома песни. Орать песни, если заблагорассудится. Смотреть таким взглядом, какой есть в наличии. Любят, не любят - это чужое дело. Предают человека любого, а святого - и не раз.

И становится все так понятно. Чисто. Дистилированно. Уходят куда-то бесконечные роли по обстоятельствам, а иногда просто как защита. Все сливается в один котел - металлы перемешиваются и застывают в форме меня. Истукан знает свой вес. Он стоит в музее для того, чтобы там стоять. Шагающие мимо посетители, моргающие на него глаза даже не берутся в толк. О чем же думает золотая (так вышло; ноги, например, медные) голова? Как здорово быть под крышей и не бояться дождя, и как здорово быть под дождем и не бояться дождя.