Еще один день

Все чаще смотрю на себя со стороны. И вижу человека, которому опостылели устные слова, он произносит их отстраненно, словно это заученные еще сто лет назад реплики спектакля. Набор звуков с монотонной интонацией режет пространство пару-тройку раз и затихает. Хочется сказать: "Давайте посмотрим куда-нибудь. В окно, в себя, в лицо соседа. И помолчим". Сколько слов тратится впустую! А еще удивлялась, что у людей пустые глаза. Не только - пустые рты, которые произносят пустые формулировки. Пустая, в сущности, жизнь. А вокруг - чаща с танцем сумасшедших запахов, голова кружится, ноздри раздуваются шире и чаще. В себя! Надо пропитаться осенней горечью (что же это так безумно пахнет? привезенное из дальних далей деревце? тут таких сотни, если не тысячи), подобрать хотя бы основной ноте хиленькое определение, чтобы оставить в памяти. Да, сухая горечь, в которой замешаны поздние цветы и взбесившийся цветом парк. Оболочка моя носится из здания в здание, из кабинета в кабинет, а душа метров за триста, должно быть, сидит у озера, любуется бликами косого солнца. Ей в этом мире лучше всех. Мел сушит кожу, он повсюду, не удивлюсь, если даже на нижнем белье мел. Зеленый цвет доски. Бумага в разных вариациях, только творчества на ней нет - сплошные отчеты. Считать часы, чтобы сбежать. Сбегать еще раньше. Засыпать в бреду еще днем. Встречать душу - уставшая от счастья, а не от работы, она сядет напротив, посмотрит в глаза и кивнет на клавиатуру: "Напиши что-нибудь. Не дай умереть нам еще один день".

14.09.15