Сегодня во сне я снова сочиняла музыку: на гитаре и барабанной установке. В голове. Еще боялась сие чудо забыть, потому что очень нравилось. Подарили три желтых цветка. Два человека. Две незнакомые пары рук. В одном из букетов было два цветка, в другом - один. И я думала, мол, как на могилку, нехорошо. Но в целом вышло три, и я успокоилась. Еще сны намекают, чтобы я жертвовала собой ради тех, кто надо мной смеется. И якобы именно так я поднимусь в гору. Кричат практически.
Волосы скоро дорастут до пояса. Вот когда дорастут, обращусь в хиппи. Буду курить травку, спать со всеми подряд и бряцать на гитаре под деревом.
Я пепел. С каждым днем меня все меньше и меньше. Ощущение, что ветер непонимания вечен.
Отказываюсь от тепла и закрываюсь на ключ. Думала, что найду с обществом одну нить, но, видимо, не судьба. Устала видеть ситуацию, когда поверхностный текст без смысла - на вершине мира сего, когда совершенно обычная персона лет пятнадцати гораздо интереснее таланта. Это абсурднее квинтэссенции абсурда... Я никому ничего не должна. Отныне. Было добро - не оценили. Возвращаюсь к своей холодной и циничной сути. Ледяной пустырь снова во мне.
Больше молчать, ничего не ждать и ни в коем случае не дружить.
Я уезжаю. Завтра. К человеку, который всегда будет рядом. Ему я могу рассказать всю себя, не боясь осуждения. Остальных не существует. Остальные слишком много потребляют и ничего не дают взамен. Так нельзя. Это слишком... Эти немногочисленные слова слишком фантомны. Исчезают, когда только притронешься. А все потому, что не было их, как и не было понимания в этом пустом мире. Я не существую, а если мелькала в ваших мыслях, то лишь по причине вашего неправильного пути. Прищурьтесь - впереди машет рукой серость.
А меня нет. И не было никогда.
Комментариев нет:
Отправить комментарий