Доела последнего осьминога. Плавал в рассоле, раздвоенный и с головой на липочке. Взяла руками и отгрызала по частям: если на него не смотреть, очень даже вкусно; смотреть - жалко. Запила минералкой. Слава Богу, пальцы не пахнут осьминогом. В прошлый раз пахли - будто я целый день их варила, потрошила и консервировала. Хм, где надо использовать тег "изыск", так точно здесь.
Сегодня не только продуктный (я радовалась с малой Родины колбасе - в самой Москве! - и пролила на лицо молоко), но и продуктивный (столько общения с прекрасными людьми!). "Когда читаю твои работы, я каждый раз вижу, что передо мной гений", - написали мне, а я и ответить развернуто не могу, потому что уже который час болтаю (и хохочу на всю квартиру) в скайпе. Неужели это робкие шаги того, что будет, а именно Справедливости? Господи, неужели Будущее проснулось и отсылает - пока что - пьяные письма? Меня всегда удивляло внимание к моей персоне, потому что всю жизнь его не было (что касается творчества). И здесь - пишут со всех сторон, а я не успеваю ответить: щипать бы себя, а вдруг сплю, дергая в этот момент лапами, как тот спящий щенок? И радостно, и больше не хочется быть жестокой - совсем наоборот: сплошное добро и вкусняшки, на протяжении дня мной поглощаемые. Сегодня я поблагодарю Господа и все космические силы. За свое начинающееся счастье.
Вчера перед засыпанием придумала сюжет - опять об одиноком человеке. Хотя это только с виду он одинок, на самом деле у него есть Луна. Думаете, Луна для всех - совсем нет. Она для тех, кто нашел в ней смысл помимо света. Все еще не могу забыть во сне Ее "Вы Луна". Возможно, назову рассказ "Дом для Луны" - пока рабочее. Очень красивые пейзажи, которыми я никогда не промышляла - то есть многое ново. Там нет сильного трагизма, эдакое лунное одиночество: созерцание, погружение в истину мира через его часть, много светлой ночи. Светлое (от Луны) звездное небо и человек напротив него. До дрожи родная картина. Хм, в детстве я временами смотрела на что-то природное (закат, лес, ручей) и ловила себя на желании закричать. Закричать от восторга и красоты. Вот так - странно - реагировала детская душа на этот мир: криком от любви. А ведь мне было лет 6. Я писала стихи по этой причине - хотя бы так выразить красоту.
"Свечка погасла вскоре,
И тишь никто не нарушил.
Небо, как звездное море,
Мир внимательно слушал",
- строки, которые я написала где-то в 6 классе (11 лет), это конец стихотворения про ночь и творчество. В последнее время часто вбивается в голову то или иное стихотворение (то Тютчев, то еще кто, то свои - отдельные строки). И это бы четверостишие идеально описало суггестию будущего рассказа. За суггестию можно и жизнь отдать.
Еще раньше (лет в 10) я написала стихотворение, которое никто, конечно, не оценил, но сейчас его оцениваю я, профессиональный литературовед и взрослеющая девушка, прочитавшая кучу книг. Маленькая Кристина, знай - ты прекрасный поэт. А еще я знаю судьбу, уже знаю.
Кто мне нужен?
Да никто.
В безмолвной стуже
Смотрю в окно.
И что же делать,
Мне не понять:
Закинуть невод
И просто ждать.
Сижу, вздыхаю
И просто жду.
Я не узнаю
Свою судьбу.
Так что же дальше?
Слезы лить
И в мире фальши
Просто жить.