"Мне плохо" - хорошая фраза. Единственная истинная в потоке витиеватого нытья. Один напишет "Так одиноко, я слушаю грустную музыку и рыдаю в кулак, еще дождь за окном" - и улетучивается суть, порхает вокруг музыки и дождя, а другой скажет лишь "Мне плохо", и ты понимаешь, что вот она, истина: бьется в кулаке, как маленькая птичка. Два слова - и все ясно, даже то, что, казалось, и не найти: причины, обстоятельства и окружение. Все остальное превратится в мишуру, отвлечет шорохом ассоциаций от острия. И уж если обрежешься, не заметишь - как, да и не больно будет. Кружка горячего чая и приятное слово прислонят к ранке заветный бинтик: "можешь бежать дальше, человек, мы любим тебя". Два стука - два гвоздя в собственный гроб, забиваемых тобой изнутри: "Мне. Плохо". Тебя хоронит гениальная простота привычных слов. Истертые до дыр, забитые камнями - они превращаются в твоих руках в две гигантских розы. Имя одной - "мне", другой - "плохо". Будут ли искать тебя под землей? Найдут ли в цвете этих роз оттенок именно твоей крови? Пожалуй, пробегут мимо - иногда кажется, они вообще не останавливаются. Не предусмотрено в человечестве такой функции. Не от Бога - именно людской "баг". "Зачем останавливаться и оборачиваться? А если мы умрем при этом?" Только не знают ведь, что умирать можно несколько раз - с другим человеком, с тем, кому плохо. Держа за руку. А после - воскреснуть. Опять же - месте. Но как им крикнуть что-то в уши? Стоять у метро с листовками? Смешно мне. И плохо.
Л.А.