Все больнее жить дальше, не зная, кроме недостатков в себе, ничего хорошего. Да, творчество. Каждый писал какие-нибудь "писюльки". Я одна из них. Просто без ошибок. Да, диалоги неплохие. И всё... Хорошее слово - "всё", а с точкой ("всё.") вообще запредельно.
Если бы точка материализовалась, я бы повисла на ней и зарыдала от определенности. Действительно, я подписываюсь под каждым словом своей фразы. Взять бы все написанное и сжечь, удалить без возврата. Сказать "Всё" и поставить жирную, как продавщица в продовольственном магазине, точку. Главное - никто не заметит. Что писала, что нет - пустота. Меня забыли еще до того времени, когда я стала что-то писать. Парадоксально, но факт. Забыли по многим причинам. У меня нет друзей. Были - сплыли. У меня нет воздыхателей, настоящих воздыхателей. У меня нет родственников, а про богатство и вообще речи нет. У меня нет учителей. Не к кому обратиться, кроме себя. А сама я так устала от этой изоляции, от вечных ограничений. Думала, что благо творю - ограничиваю себя во всем, мол, ломаю свою говноличность. Оказывается, все наоборот - это подавление собственного "я", отсюда и депрессия и мир иллюзий, в котором я уже стала своей. И - у меня нет читателей. Я не стремлюсь к публике, но ведь эти тексты не хуже некоторых читабельных бездарностей. Мне жалко не себя, не время. Жалко, прежде всего, тексты. Они живые. Как дети, с которыми никто никогда в жизни не говорил и не играл. Мне жалко, что все летит в ебеня, в ебеня, из которых уже не возвратиться. Я потеряла поэзию: помогло безразличие со стороны слушающих. Проза - это последнее, что у меня оставлось. Это как воздух. Я не брошу творить, но временами становится невероятно страшно за себя. Я же умею сравнивать, а это качество присуще каждому человеку.
Не перестану творить, потому что умру без этого. А навязываться - это плохой вкус. Выпрашивать мнение - мерзко.
Успех - это причина, по которым ты движешься вперед. Успеха у меня нет. Давно. Я стою в бетонной смеси людского безразличия - по колени.
Если бы точка материализовалась, я бы повисла на ней и зарыдала от определенности. Действительно, я подписываюсь под каждым словом своей фразы. Взять бы все написанное и сжечь, удалить без возврата. Сказать "Всё" и поставить жирную, как продавщица в продовольственном магазине, точку. Главное - никто не заметит. Что писала, что нет - пустота. Меня забыли еще до того времени, когда я стала что-то писать. Парадоксально, но факт. Забыли по многим причинам. У меня нет друзей. Были - сплыли. У меня нет воздыхателей, настоящих воздыхателей. У меня нет родственников, а про богатство и вообще речи нет. У меня нет учителей. Не к кому обратиться, кроме себя. А сама я так устала от этой изоляции, от вечных ограничений. Думала, что благо творю - ограничиваю себя во всем, мол, ломаю свою говноличность. Оказывается, все наоборот - это подавление собственного "я", отсюда и депрессия и мир иллюзий, в котором я уже стала своей. И - у меня нет читателей. Я не стремлюсь к публике, но ведь эти тексты не хуже некоторых читабельных бездарностей. Мне жалко не себя, не время. Жалко, прежде всего, тексты. Они живые. Как дети, с которыми никто никогда в жизни не говорил и не играл. Мне жалко, что все летит в ебеня, в ебеня, из которых уже не возвратиться. Я потеряла поэзию: помогло безразличие со стороны слушающих. Проза - это последнее, что у меня оставлось. Это как воздух. Я не брошу творить, но временами становится невероятно страшно за себя. Я же умею сравнивать, а это качество присуще каждому человеку.
Не перестану творить, потому что умру без этого. А навязываться - это плохой вкус. Выпрашивать мнение - мерзко.
Успех - это причина, по которым ты движешься вперед. Успеха у меня нет. Давно. Я стою в бетонной смеси людского безразличия - по колени.
Дело точно в кризисе?
ОтветитьУдалитьИ одиночество странно. Разве к тебе не тянутся? Ты же всех гонишь
это живые тексты. я их читаю, мне они нужны. что плохого в изоляции? зачем считать друзей-приятелей? еще Шопенгауер говорил, вы обречены на одиночество, если не принадлежите к 95% населения, которым повезло родиться глупыми. я, кажется, могла бы жить в пустыне или в лесу. мой мозг питается из себя, без ненужной информации извне.
ОтветитьУдалить