Все чаще думаю, что меня не существует. Слишком много общего (безличного) в моем мышлении и письме. Из личного - несколько загонов, о которых я предпочитаю молчать. Возможно, отсутствие личной конкретики - тоже загон. Возможно, поэтому мои мысли не находят отклика. Нынче мода на все личное и, как правило, простое.
Мне неинтересно анализировать внешние атрибуты собственной жизни. О них я не забочусь вообще. Или, скорее, считаю безличное, о котором я постоянно пишу, важнее, чем мое личное. Какого цвета у меня носки, что я читаю, что ем - разве это так важно? Поэтому мне смешно (для других это мило) читать треды, где разные люди пытаются описать всякие бытовые вещи, связанные с ними: «Я люблю осень, кататься на серфе и пить молоко из пакета». Что ж, мило, даже художественно, но... Не более того. Наверное, именно по этой причине я почти не читаю современную художественную прозу. На классическую меня пока что хватает.
Причем я не осуждаю. Мне просто неинтересно. Мне и собственная личность неинтересна. Только ее возможности и способности (и то сомневаюсь).
- У тебя такой шикарный профиль.
- Хм, ок.
- Ой, ты так сопишь забавно.
- Эээ, ладно.
Видимо, следующая станция - «Жизнь астрального тела».
Комментариев нет:
Отправить комментарий