Потому что любовь

Вы влюбились. Влюбились без памяти. Заставляете себя подойти к объекту вашей любви и говорите: "Кхм, привет... Хочу сказать... Вообще-то... Но ты уж извини... Хочу сказать..." И так, минимум, минут пятнадцать, пока не укажете пальцем в небо, дабы отвлечь внимание, и не рванете со всех ног за угол.

Но своему герою вы запросто говорите (забрасывая ноги на стол и покуривая, минимум, карандаш): "Так, давай бери свой зад и подставляй его вон тому красавчику. Мне похер, что ты натурал. Разворачивайся и снимай штаны. Что смотришь на меня? Быстро!"

Почему? Потому что нелюбовь.

Если персонажа любишь, тебе неловко даже снять с него верхнюю одежду до нижнего белья, а заставить целоваться с кем-то - только при помощи валерьянки/пустырника/афобазола. Написать более откровенную сцену - "Боже, я буду гореть за это в Аду!"

"Так, я должен дать своему герою любви во всех смыслах от того человека, которого он любит", - говорите вы, зажмуриваетесь и пишете, как одежда падает на пол, как раздаются стоны, как ногти царапают спину. Заставляете себя написать более откровенно, но напрочь отказываетесь. "С меня хватит", - вы заканчиваете сцену на "стонах" и "царапинах", облегченно вздыхаете и расслабляетесь. Можно откинуться на спинку стула, хлебнуть кофе/чая/какао/молока, догрызть печенюшку, наконец-таки понять, что же такое лепечет в наушниках. Любимая песня. Как я мог ее не заметить? Потому что любовь.

Смотрите с печальной миной на то, как в вашем любимом фэндоме плодятся невообразимые пейринги - все чаще уходите курить карандаш на балкон, бухаете чаем, рвете зубами подушку. "Как они могут?" - думаете вы, пиная кота. "Котик, бедный, прости меня", - вспоминаете, что кот - живое существо. Обнимаете его, целуете в шерсть. Почему? Потому что любовь.

Приходит ночь и приносит в рюкзаке мысли "Наверняка, кто-то пишет сейчас о том, как моего любимого героя насилуют посторонним предметом. А что, если уже публикует? Боже, за что?" Обнимаете персонажа и рыдаете у него на плече до рассвета. Почему? Потому что любовь.

Но наступает новый день. Вы садитесь за клавиатуру и, взгромоздив на себя груз фэндомной справедливости, начинаете писать строки - и каждая звучит гимном любимому персонажу. В вашем тексте ему настолько комфортно, что он сторонится других авторов и спешит к вам. Спешит, чтобы сесть рядом, спросить "Может, чаю принести?" и улыбнуться в знак того, что он будет рядом всегда. Почему? Потому что любовь.