Почему-то родители формулу моего счастья определяют по единственной схеме - "поправилась/не поправилась". Видимо, если я поправлюсь на пару килограммов, то это станет поводом для распития бутылки шампанского. Нет, я не худею. Просто мы с ними по-разному понимаем слово "счастье".
Завидев меня за написанием того, что они именуют "опять чего-то пишет", заваливают вопросами из разряда "И не скучно тебе?", "Может, погулять сходишь?", "Не надоело сидеть весь день?" Нет, мне не надоело. И не надоест.
Я все бы поняла и приняла, если бы мне было пятнадцать, но за моими плечами университет. "Ты все равно для нас маленький ребенок" - не спорю. Не спорю, потому что люблю.
Наверное, если бы я стала такими, как все девушки: нашла бы парня, завела семью, родила ребенка, села бы за руль - они перестали бы во мне сомневаться. Но иногда хочется, чтобы все кардинально изменилось.
- Что с сюжетом? Как продвигается написание сценария? Статью не бросила? - спрашивают они с порога, на что я улыбаюсь, как чеширский кот. - Ты чего улыбаешься? Мы спросили что-то не то?
- Вы не мои родители, но вы классные.
Мои бы этого не спросили. А так хочется, чтобы все поняли, что ничего, кроме текстов, в моей жизни нет. Что я люблю каждое слово, каждый его - даже потенциальный - смысл. Берешь слово на ладонь, смотришь, как оно расправляет крылья, прищуриваешься в поисках дополнительных чудес. Отпускаешь - оглядывается. Не скучай. Лети.
Лети туда, где нет судей, где нет врагов - там сонм таких же крылатых. И к слову, совсем нет людей. Ни души.